Así de solo.
Solo el viajero, cuando a pie camina
las torcidas rutas de un país extraño;
Y solo, el que preso, de noche examina
su única foto, envuelta en un paño.
Y en el campo, solo, quien recoje el grano y le falta hermano, o familia cerca;
y en instituciones, al interno anciano,
golpea la ausencia... empeñada y terca.
Muy solo el niñito, que en el basurero
mientras urga, sueña con ser festejado.
Muy solo, en el día del fuerte aguacero,
transita y se siente, el desamparado.
Y el de inmóvil cuerpo, en tertulias, solo,
cuando sólo vienen a empujar su silla;
y aquél que explorando el gélido polo,
resbalando en risco, pende de la orilla.
¡Qué solo el bebito, que abortar procuran!
¡Y solo el que nunca recibió un abrazo!
Cuan solos los cantos que no se capturan;
Y al nadie importarle, ¡cuán solo el ocaso!
Cuan solo el poeta, que envió tan lejos
perfumados versos, que en vela escribiera,
cuando como adornos pegados a espejos,
los dejara ella, sin verbos reflejos...
Cuando ni entendia, ni leyó siquiera.
Erskine2008
Copyright 2008 M.Erskine
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